Lucille in the sky with diamonds
Masha courait dans l’aéroport de Londres comme si elle s’entrainait pour une course quelconque. Elle n’allait pas manquer son vol, elle n’avait pas de vil. Elle n’était pas en retard pour l’accueil d’un voyageur, elle ne connaissait personne qui voyageait. Bon, elle en connaissait, mais personne ne voyageait en ce moment même. Ils voyageait peut-être, à vélo, en voiture, mais pas en avion. Et de toute façon, elle ne venait chercher personne.
Masha aimait courir dans l’aéroport. Selon elle, il n’y avait pas de plus bel endroit qu’un aéroport. Si elle courait dans toutes les directions, c’est qu’elle voulait en manquer le moins possible. Les aurevoirs, les bonjours, les sourires, les yeux mouillés, les étreintes… Elle voulait absorber le plus d’images d’amour possible. Alors, elle courait.
Au carrousel de baggages des arrivées internationales, Masha cherche des yeux les moments magiques. Des accolades, des bisous, des gens d’affaires très très sérieux qui ont déjà le cellulaire à l’oreille. Elle admire et sourit, jusqu’à ce que le dernier soit parti.
Assise sur ses valises, les mains recueillant son visant enfouie, Lucille se tape une crise d’anxiété. Son coeur fait du bungee dans sa poitrine, ce qui ne lui occasionne aucun sentiment agréable. Elle est là, seule, à Londres, avec ses deux valises, seules, sans amis, sans emploi, seule, sans maison, seule, sans rien du tout, sauf un reste de muffin aux carottes dont le glaça est tout collé sur le papier cirée. C’est la poisse.
L’oeil gauche sur Lucille, Masha place son autre globe occulaire en mode “détection de connaissances” afin de se persuader elle-même que la pauvre dame assise sur ses valises, dame dont la teinte capillaire est douteuse, n’est pas complètement seule et abandonnée dans un aéroport. Mais 45 minutes plus tard, elle doit se rendre à l’évidence et aussi reposer son oeil droit qui commence à s’emplir d’acide lactique. La femme aux cheveux couleur “Bertrand Raymond” est bel et bien seule. Seule dans un terminal. Allons si c’est triste.
Relayant la couse aux oubliettes, Masha s’avance à pas de tortue vers Lucille qui semble s’être transformée en statut de cire. Arrivée à sa hauteur, elle lui touche doucement l’épaule.
“Can I help you miss ?
- Canne you olde dis, répond la repentignienne lui tendant 67g de Bubblicious fushia.
- Dear ! What is that ?
- Maille harte, madame.
- Well, I can take care of it for a while, but you will have to get back to it eventually.
- Aille no.”
De la poche de son grand par-dessus marine, Masha sort un petit pot Masson, ouvre le couvercle et place le 67g rose dedans avant de le sceller sous-vide.
“Now, your heart can’t be hurt again. I’m Masha, bye the way.
- Aille hamme Lucille. Aille hamme fromme Repentigny.
- Forget about where you’re from. At least for now.”
Masha remet le pot Mason dans sa poche, prend la main de Lucille et la regarde d’un regard qui se veut rassurant. Puis, sans crier gare, ciseaux ou quelconque mot qu’on pourrait crier, elles se mettent à courir.
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Source image: http://www.flickr.com/photos/cereal-killer72/2583483336/